Чтение книги: Осколки шкатулки желаний

– Март, – тихо сказала Лера, глядя на стопку. Ее письмо лежало сверху. Конверт был нежным, кремовым, с едва заметным тиснением в виде виноградных лоз по краям. Она купила блок таких конвертов когда-то, в порыве сентиментальности, представляя, как будет писать в них письма друзьям из путешествий, которых так и не случилось. Вместо этого в них оказались написаны слова, адресованные человеку, сидящему сейчас напротив.

– Твоя очередь, – так же тихо отозвался Ян. Он сидел, откинувшись на спинке стула, сложив руки на груди, но пальцы его были плотно сцеплены, белые от напряжения. Его взгляд был прикован к конверту в ее руках.

Лера взяла его. Бумага была теплой, почти живой. Она медленно, стараясь не дрожать, вскрыла конверт по краю маленьким резаком для бумаги, который всегда лежал у нее под рукой. Внутри лежал один лист, сложенный втрое. Бумага внутри была той же, что и в конверте, кремовой, плотной. Она развернула его.

И перед тем как начать читать, она мельком взглянула на текст. Первые же строчки ударили по ней волной стыда и боли, такой острой, что она сомкнула веки на мгновение, собираясь с силами. Она помнила. Она помнила каждое слово. Это было письмо, написанное не в порыве отчаяния, а в момент странного, хрупкого умиротворения, которое иногда накатывало между приступами горя. Письмо-признание. Самое сокровенное и самое уязвимое из всего, что она когда-либо писала ему.

Она сделала глубокий вдох, почувствовав, как воздух дрожит в груди, и начала читать. Голос ее вначале был едва слышным, но постепенно набирал силу, становясь чистым, почти бесстрастным, как будто она читала клинический отчет о чужой болезни.

– «Ян. Конец марта. На улице уже почти весна. Снег сошел, оставив после себя грязь и первые, робкие ростки травы в палисадниках. В моей душе тоже что-то оттаяло. Не радость, нет. Но какое-то… принятие. Тупая, ровная боль вместо острой, режущей.

Я продолжаю ходить к психологу. Мы много говорим о контроле. О том, как моя потребность все контролировать вытекает из страха перед хаосом жизни. Из страха быть брошенной. Оказывается, это идет из детства, из каких-то там мелочей, которые я и не помнила. Неважно.

Важно то, что я начинаю видеть картину целиком. Не только свою боль, но и механизм, который к ней привел. Я вижу, как сама, своими руками, своими требованиями, своими планами, строила ту стену, от которой ты в итоге оттолкнулся. Я требовала от тебя гарантий там, где их не может дать никто. Я хотела застраховать наше будущее от любых неожиданностей, а жизнь, как оказалось, состоит из одних неожиданностей.

И теперь, когда туман обиды и гнева немного рассеялся, я могу признаться в том, о чем даже сама себе боялась думать вслух.

Я ждала от тебя предложения.