Чтение книги: Осколки шкатулки желаний

Он знал, что если мы просто прочтем письма по отдельности, мы либо сожжем их, либо еще глубже зароем в себе. А вот если заставить нас делать это вместе, вслух, с паузами, с обсуждением… это другой процесс. Это как… совместная реставрация. Лера слушала, и ее охватывало смешанное чувство благодарности и ярости к их умершему другу. Благодарности – за то, что он, в своем безумии, возможно, дал им шанс. Ярости – за то, что он влез в самое святое, в их боль, и устроил из нее этот театр. – Он всегда любил быть режиссером, – сказала она наконец. – Помнишь, как он устраивал наши дни рождения? Целые спектакли с костюмами и сценариями. – Помню, – на губах Яна промелькнула настоящая, негорькая улыбка, первая за все время их встреч. – На твое двадцатилетие он нарядился цыганкой-гадалкой и предсказывал всем будущее на картах Таро. Мне он сказал, что я «отправлюсь в долгое путешествие, которое изменит все, но сердце мое будет тянуться назад». Черт возьми, – он покачал головой. – Он все знал. Или просто угадал. – Он видел нас, – тихо сказала Лера. – Видел лучше, чем мы сами себя. И видел, как мы ломаемся. И, наверное, чувствовал себя виноватым, что ничего не может сделать. А потом… потом придумал это. Свой последний, самый грандиозный спектакль. Они снова замолчали, но теперь молчание было не неловким, а почти созерцательным. Они сидели в мастерской, наполненной спасенными вещами, среди которых теперь лежали и их собственные, только что извлеченные из небытия осколки. День клонился к вечеру, свет из окон стал длинным, золотистым, косым. Он падал на перламутр, заставляя его гореть изнутри мягким, теплым светом. – Завтра? – спросил Ян, начиная собирать вещи. – Завтра, – подтвердила Лера. – Здесь же. Твое письмо будет следующим? – Да, февральское, судя по стопке. – Он взглянул на конверты. – Там, кажется, я уже писал о том, как пытался устроиться на постоянную работу в Бангкоке. Будет весело. В его тоне снова появилась легкая самоирония. Лера уловила это и невольно ответила слабой улыбкой. – Жду с нетерпением, – сказала она, и это прозвучало почти как шутка. Он посмотрел на нее, и на мгновение в его серых глазах что-то мелькнуло – что-то знакомое, давно забытое, теплое. Но тут же погасло, уступив место привычной сдержанности. – До завтра, Лера. – До завтра. Он ушел, и мастерская снова погрузилась в тишину, но на этот раз звон в ней был другим. Менее болезненным. Более… задумчивым. Лера подошла к футляру и посмотрела на три осколка, лежащие в ряд. «Начало конца». «Поиск стержня». «Шов». Это были не просто куски разбитой шкатулки. Это были вехи. Вехи их отдельных путей через боль. И теперь, по воле Антона, эти пути снова пересеклись. Не для того, чтобы слиться в один, а чтобы, возможно, увидеть друг в друге не врага и не потерянную любовь, а человека, который прошел через свое собственное, параллельное чистилище. И вышел с другой стороны, неся свои собственные, уникальные шрамы и осколки.